Petit cauchemar, grand chef-d'oeuvre : pourquoi L'Homme qui rétrécit est indémodable

Bienvenue dans l'infiniment petit avec L'homme qui rétrécit, le monument à la gloire de cette grande fabrique de l'illusion qu'est le cinéma. Pourquoi c'est un petit cauchemar mais un grand chef-d'oeuvre intemporel.

Qui a dit qu'il fallait quitter la Terre et parcourir l'Univers pour se sentir tout petit ? Parfois, il suffit simplement de rapetisser à vitesse grand V pour s'en rendre compte, et le chef-d'oeuvre L'homme qui rétrécit le montre à merveille.

L'homme qui rétrécit est né de la rencontre entre le réalisateur Jack Arnold et l'écrivain Richard Matheson, qui a lui-même adapté son livre. Tous deux férus de science-fiction et avec un léger penchant pour les monstres (L'Étrange Créature du lac noir et Tarantula ! pour Arnold, Je suis une légende pour Matheson), ils ont exploité le concept de rapetissement au cinéma, bien avant Ant-Man (créé en 1962), Le Voyage fantastique, L'Aventure intérieure et Chéri, j'ai rétréci les gosses.

C'était en 1957, mais le film reste un chef-d'oeuvre intemporel et visuellement sensationnel, notamment parce qu'il est techniquement incroyable.

 

Tous aux abris !

 

LE FREAK, C'EST CHIC

Enchaîné au spectre de la Guerre Froide et du péril nucléaire, le cinéma de science-fiction des années 1950 se plaît à représenter le cauchemar radioactif avec beaucoup d'imagination (Des monstres attaquent la ville en tête), et L'homme qui rétrécit le prouve sans détour. La prémisse est simple : un homme, Scott Carey (Grant Williams), se retrouve contaminé par un étrange brouillard alors qu'il se prélasse avec sa compagne sur leur bateau. Quelques temps plus tard, il constate que sa taille diminue inexorablement, et aucun médecin ou scientifique n'est en mesure de stopper le processus, incompréhensible par nature.

Embrassant dès le début le point de vue de Scott, le réalisateur Jack Arnold resserre peu à peu le champ d'action du héros tout en accentuant l'échelle de grandeur des objets ou des autres personnages qui l'entourent. Cette logique se concrétise pleinement lorsque le héros, pas plus grand qu'un pouce, est amené à se réfugier en catastrophe dans la cave du domicile conjugal afin d'échapper aux griffes d'un vilain félin. Dès lors, tout traduit l'inadéquation du protagoniste à son environnement, son confinement même actant l'idée que le monde cherche à l'évincer, lui et son handicap, devenu un fardeau pour ses proches.

 

"Enfin, mon chéri, ce n'est pas la taille qui compte !"