Bronx : critique french Putréfaction sur Netflix

C’EST UNE PÉTOIRE QU’IL NOUS FAUT  

Dès son premier long-métrage, Gangsters, Olivier Marchal a imposé un style instantanément reconnaissable, une patte présente dans toutes ses créations. Dès ce huis-clos resserré jusque dans ses propositions les plus ambitieuses (36 quai des Orfèvres), les plus énervées (Braquo) ou franchement foirées (MR 73), le réalisateur tisse la toile tangible d’un univers aussi personnel que référencé, peuplé de flics intérieur cuir, de gros balèzes à qui on ne la fait pas, de commissariats qui sentent la clope froide et de pourris qu’on dessoude. Un univers bourrin, régressif, attachant jusque dans ses outrances. 

C’est donc avec curiosité qu’on découvre sa nouvelle création, Bronx, produite par Gaumont, initialement programmée pour une sortie estivale, que la crise sanitaire actuelle a poussé dans le jeune port de Netflix. Et pour le coup, on serait tenté de croire que le studio français a dû soupirer de soulagement en réalisant cette transaction, tant le dernier film d’Olivier Marchal paraît incompatible avec le grand écran. 

C'est dur d'être un dur

Tout ce qui constituait jusqu’à aujourd’hui la marque de son réalisateur s’y retrouve simultanément caricaturé et rabougri. Toutes ses figures de policier borderline ou de truands matamores sont dévitalisées, à peine caractérisées, tant la caméra et le scénario semblent en roue libre totale.

On ne comprend jamais qui fait quoi, comment ou pourquoi, tandis que la mise en scène peine à capturer à coups de champ-contrechamp flingués des dialogues oscillant entre le néant et les vers de mirliton. Restent alors les trognes, celles d'Alain Figlarz, de Francis Renaud, ou encore Patrick Catalifo, parfois sympathiques, quand elles ne sont pas encombrées de seconds couteaux souffreteux.

Maniac Cops

MDR 73 

Devenu caricatural et insignifiant, le style Marchal devient totalement inopérant, du fait de l’indigence technique et d’une absence de générosité embarrassante. En l’état, on a bien du mal à comprendre comment celui qui goûtait un cinéma sous-influence américaine, trempé dans l’acier et parfumé à la cordite, peut aboutir à un étalonnage à ce point infect. L’image, baveuse, oscille entre teintes verdâtres et orangées, retirant tout semblant d’authenticité à cette vendetta marseillaise.   

En témoigne une scène de fusillade nocturne à l’indigence stupéfiante, qui laisse à penser que celui qui se rêvait en Michael Mann hexagonal aurait désormais du mal à emballer un épisode de vidéo-gag. Signe de la désagrégation de ce cinéma populaire et souvent excitant : la quasi-disparition de l’action. Ça parle, ça bavasse et ça panouille, mais en dépit de multiples occasions, jamais la fièvre ne s’empare de l’image. Et le spectateur d’oublier instantanément ce qu’il voit, plutôt que d’en tenir rigueur à un réalisateur qu’on espère retrouver un jour au mieux de sa forme. 

Bronx est disponible sur Netflix depuis le 30 octobre 2020 en France