The Man From Toronto : critique qui attend la mort sur Netflix

MON VOISIN LA SUEUR

Avec son canevas de buddy movie, réunissant un raté bruyant et un professionnel professionnant, The Man from Toronto assume de ne pas réinventer la machine à masturber le hanneton. Et sitôt son intrigue lancée sur les rails balisés qu’elle ne quittera plus, le métrage paraît faire directement référence à un récent succès de la comédie américaine. En effet, nous suivrons un entrepreneur en mal de succès, contraint de faire alliance à la faveur d’un quiproquo avec un improbable tueur à gages/interrogateur à la réputation terrifiante, véritable légende des bas-fonds criminels de la planète entière.  

Un attelage improbable, qui amènera ces deux personnalités antagonistes à apprendre l’une de l’autre, entre bourre-pifs, éclats de rire, larmichettes, le tout saupoudré de quelques pets volatiles. Les plus pointus de nos lecteurs auront, entre ces quelques lignes et la bande-annonce, reconnu la subtile équation de Hitman’s bodyguard ainsi que de sa suite. Et pour cause, tous deux ont été mis en scène par le réalisateur de The Man from Toronto. Malheureusement, ce dernier paraît avoir abandonné toute velléité de cinéma ou tout simplement de mise en scène. 

Y-a-t-il des pleurotes dans l'avion ?

Patrick Hughes s’était pourtant fait remarquer avec l’excellent Red Hill, trhiller australien aux relents de western âcre, dur, tranchant, plastiquement accompli, presque formaliste dans le soin apporté tant à son découpage qu’à sa photographie spectrale. Hélas, après cette entrée en matière, Hollywood lui imposa une lobotomie à coups de prothèse de la hanche en lui confiant le sinistre Expendables 3. Depuis lors, la carrière de l’intéressé se poursuit, nous gratifiant ça et là de productions de moins en moins mémorables. 

Une exploration du néant qui atteint de nouveaux sommets négatifs avec a présente comédie, qui n’a même pas le panache d’être assez laide pour rayer le cristallin du spectateur aventureux. C’est bien simple, strictement rien n’attire l’oeil durant les 111 minutes de ce récit pachydermique. Aucun plan qui n’ait été vu ailleurs mille fois, pas une articulation narrative qui ne soit complaisamment éprouvée. The Man from Toronto ne fait pas le vide, il rappelle qu’avec un peu d’acharnement, la division par zéro demeure un horizon possible de l’humanité. 

The Grey Men

MAIS QUE FAIT LA POLICE ?

Jusqu’à aujourd’hui, affirmer que l’essentiel du travail de Kevin Hart consistait à vomir sur un public innocent des vannes logorrhéiques relevait de l’exagération. Grâce à l’interminable séquence d’interrogatoire au cours de laquelle l’électron libre de l’humour pas drôle se transforme en gerbo-canon, il est désormais possible d’affirmer littéralement l’aspect gastrique du jeu de l’artiste, qu’on n’aura jamais connu aussi peu inspiré. Sa prestation réussit tout de même l’exploit contre-intuitif d’être à la fois d’une mollesse trépanée et d’une nervosité exténuante. Précipitant chaque gag, confondant vitesse et éparpillement, Hart réussit l'exploit de faire oublier par moment la laideur endémique de la photographie, ou le ridicule montage des rares empoignades, dopées au numérique de fonds de cuve.

Le plus beau plan du film (non)

On ne pourra pas en dire autant du poireau défraîchi dont la promotion voudrait nous faire croire qu’il partage le patrimoine génétique de Woody Harrelson. Hommage vivant à la pratique de l’orthodontie, il est à ce point absent qu’il ne tentera jamais de pousser l’interprétation plus loin que son tic bien connu de crispation maxillaire. Le comédien n’en est certes pas à son premier rôle alimentaire, loin s’en faut, mais jamais on ne l’avait senti si peu investi. Et comment blâmer les deux compères, tant ce grand condensé de rien refuse, jusque dans son climax convenu, toute possibilité de nous satisfaire.  

Après nous avoir répété ad nauseam combien son mystérieux gus canadien était une invincible force létale, Hughes feint de nous offrir un condensé de baston rigolarde... pour mieux achever le film. The Man from Toronto achève de se désagréger lors de son morceau de bravoure final, faux plan séquence atrocement mal réglé, jamais spectaculaire, sacrifiant tout aux modes de son époque. Mais à émuler le Matthew Vaughn de Kingsman avec la grâce d’une chèvre sous anxiolytique, il ne fait que donner le coup de grâce à un film dont la mission n’est pas tant de nous débrancher le cerveau, que de le garnir de pus.