Blacklight : critique dur dur d'être un pépé

T'ES KEN

Le premier Taken, qui demeura un temps le plus gros succès d'une production française sur les marchés internationaux, fut simultanément une surprise cogneuse, l'éruption d'une nouvelle mode au sein du cinéma d'action US et une hallucination collective.

Une production modeste et hargneuse dont la crédibilité de Liam Neeson en dessoudeur de niqueurs de mamans (même si elle devait beaucoup au charisme de son interprète) fut essentiellement la création d'un artisan méconnu, le monteur Frédéric Thoraval, qui parvint, avec une science admirable, à jouer de tous les artifices à sa disposition pour transformer l'acteur en machine à baffe. Un petit miracle qu'il reproduit quelques années plus tard avec Safe, perle de burnasserie décomplexée et honteusement oubliée.

Personne ne touchera à son whisky !

Depuis, Neeson a capitalisé sur ce succès initial, quand bien même il n'était déjà plus capable dans Taken 2 de battre un lamantin asthmatique sur le champ de course. Porté par des artisans malins (le Jaume Collet-Serra de Non-Stop) ou des cinéastes inspirés (le Joe Carnahan de Le Territoire des loups), il est devenu l'emblème de cette vague de justiciers quinquagénaires. Une vague qui s'est progressivement transformée en écume, à mesure que les metteurs en scène dirigeant ses projets ont progressivement opté pour une franche déroute créative, tandis que le comédien affichait assez ouvertement son désintérêt pour la direction prise par sa carrière, que Blacklight pourrait bien achever de vaporiser.

Dès son introduction, nous voici aux basques de Travis, spécialisé dans l'exfiltration d'agents fédéraux à la couverture carbonisée, justement occupé à secourir une professionnelle qu'un campement de suprématistes blancs aimerait voir transformé en rougail-saucisses. Découpage mécanique, photo délavée, l'entame est rance comme un croûton abandonné sous le soleil de midi, mais encore espère-t-on que le bon Travis décoche quelques coups bien sentis. Manque de pot, monsieur n'est pas d'humeur à se battre, et se contentera de faire sauter une caravane en ouvrant le gaz, avant de récupérer sa consoeur en détresse. Pour la bagarre, on repassera.

Tout vient à poing à qui sait attendre

LE TERRITOIRE DES TROUS

Passée cette introduction gériatrique, le métrage dévoile son désolant programme consistant à dérouler tous les clichés devenus ingrédients inébranlables de la recette Neesonienne : paranoïa contrite nuancée par un amour désintéressé mais embarrassant pour sa famille constituée de femmes transparentes et kidnappables ; vertu punitive et irrépressible d'un héros qui n'a jamais vu de problème dans le dézingage d'anonymes mais qui s'inquiète que ses patrons soient trop louches... Tout ici est mécanique, désincarné. Jamais on ne sent un semblant de passion ou de foi en ce qui nous est raconté. Même quand le récit parvient à s'affranchir de sa star, c'est pour nous anesthésier sans vergogne.

"Bon chance avec ton film Liam"

En témoigne une sous-intrigue à base de journalisme et de lançage d'alerte qui ferait passer Spotlight pour un brûlot punk, ou encore cette poursuite, non seulement mollassonne et également handicapée par une caméra qui esquive soigneusement de trahir l'absence de Neeson sous l'habitacle. Elle est condamnée à capter l'action figée au ras du sol et accrochée à une plaque d'immatriculation.

Et quand, durant le dernier tiers, on découvre "l'armée" d'assaillants promis par l'affiche, c'est pour se gausser de regarder quatre minables barbouzes errer dans un remake Ikea de Maman j'ai raté l'avion. Il faut voir nos quatre figurants patibulaires, s'avancer à découvert dans le logement d'une soi-disant légende du meurtre, patauger sans s'inquiéter dans une cuisine inondée où flottent luminaires et ampoules, pour prendre le pouls de la cosmique idiotie de l'ensemble.

Usain Bolt n'a qu'à bien se tenir

Pour un peu, on en viendrait à penser que cet énième ersatz d'actioner hardboiled méprise son mépris avec l'entrain d'un tueur en série égorgeant des grands-mères pour mieux leur déféquer dans la trachée. Puis, alors que s'achève cette purge démissionnaire, se dessine une autre hypothèse, plus noire, plus tragique.

À l'heure où la gestion des EHPAD fait les gros titres d'une presse outragée, Liam Neeson ne tenterait-il pas de nous faire passer un message ? Se pourrait-il que le granitique désosseur de méchants soit retenu prisonnier, dans quelque maison de retraite, tenue par un quarteron de mercenaires à la retraite, exigeant du comédien qu'il joue encore et encore la même histoire ? Espérons qu'il reste à l'artiste encore un peu de jus, pour balancer et quelques manchettes, et se tirer ce mauvais pas.