Maison de Retraite : critique Mort De Rire

VIEUX MAUX TARD 

À l’heure où sort Maison de Retraite, les médias hexagonaux font leurs choux gras d’un scandale aux répercussions sociales, sociétales et politiques : à savoir la réalité du traitement des personnes âgées et dépendantes dans les structures privées qui les prennent en charge, contre monnaie sonnante et trébuchante.

Alors que la logique capitaliste aboutissant à la torture de milliers de citoyens en fin de vie électrise le débat public, on imagine combien la promotion du nouveau projet de Kev Adams s’en est trouvée heurtée : faire rire avec la fin de vie apparaissant soudain sous un jour autrement plus casse-gueule qu’attendu. 

À votre bon coeur

Pourtant, et bien malgré lui, le film entretient plusieurs liens avec la situation bien réelle qu’il détourne pour en faire un motif de comédie. Tout d’abord parce que, comme l’ouvrage de Victor Castanet, l’ego pharaonique de Kev Adams agit à la manière d’un révélateur sur une situation méconnue, ou trop longtemps ignorée : le traitement des comédiens français par l’industrie, passée la fleur de l’âge. Troubadours, saltimbanques, piliers des planches, grands amuseurs ou légendes du 7e Art, toutes et tous sont traités à la même enseigne, celle de l’humiliation publique maquillée en tendre chronique de la transmission intergénérationnelle. 

L’ennui distillé par un premier quart d’heure moins vigoureux qu’une limace en descente de barbituriques laisse vite la place à une sidération éberluée. Que Gérard Depardieu, embarrassé d’un membre qui aura l’élégance de demeurer hors-champ, joue à touche-pipi avec le protagoniste, que Marthe Villalonga se fasse laborieusement tasser la crotte par un Daniel Prévost au ralenti, ou que Jean-Luc Bideau récite ses classiques de théâtreux comme va la vache au taureau, difficile de ne pas ressentir une compassion sincère pour ces artistes qu’on mène si complaisamment à l’abattoir. 

Mais qu'est-ce qu'ils ont fait au Bon Dieu ?

STOMIE BUSY

On pourrait passer nonchalamment sur la spectaculaire médiocrité de la mise en scène, dont la fixité du découpage et la photo grisâtre évoquent les heures de gloire de réclames de conventions obsèques. On pourrait aussi tolérer les ricanements salissants d’un scénario qui envisage toujours ses vieux comme autant de paillassons à piétiner, si cet amas d’abats fumants était le fruit d’une banale médiocrité.

Mais non, si tout ce vertigineux cloaque clapote à qui mieux mieux, ce n’est pas pour célébrer l’incompétence ou appeler cruellement à une apocalypse jeuniste, c’est tout simplement pour la gloire de ce bon Kev Adams. 

Quand tout le monde a craché discrétos dans la soupe

Outre-Atlantique, on qualifie de “vanity project” une production dont la seule raison d’être est une star qui ferait fi de tous les usages, règles et savoir-faire en vigueur pour accoucher d’un long-métrage tout à sa gloire, vantant ses mérites et ses accomplissements. Entreprise périlleuse, dont certains s’acquittent avec génie (Tom Cruise), d’autres avec l’élégance d’une stomie percée (Will Smith), elle représente un défi pour quiconque est un peu conscient de sa dimension périlleuse. Mais pas Kev Adams, qui pousse la démarche dans des retranchements inédits, eux aussi soulignés par l’actualité entourant la sortie du film. 

Sauveur des petits vieux, libérateur de prostates en goguette, Adams est aussi un réconciliateur impénitent, comédien de génie. Ne métamorphose-t-il pas une cantine tristounette en annexe de la comédie française, déclamant Molière avec la fièvre d’un duodénum combattant une tartiflette tiédie ? Au fur et à mesure de ce récit en déambulateur, les apparentes chevilles émotionnelles de l'ensemble sautent en raison de la médiocrité de leur traitement, ou le désintérêt que leur accorde le scénario.

Seul compte Adams, toujours devant le reste de son casting, tout entier voué à sa jubilation, puis son triomphe. Chantre d’une bonté infinie, il nous rappelle qu’il existe à chaque malheur des solutions, les siennes. En attendant, les victimes de ses créations demeurent systématiquement les mêmes, nos pupilles.