La Morsure du crotale : critique pleine de venin de journalope aigri

LE CROTTIN DU MORDU

Lorsque sa fille est mordue par un serpent, Katrina panique, avant qu’une inconnue ne la sauve. Mais ce geste a un prix, et la mère éplorée doit désormais échanger l’âme de son enfant contre celle d’un autre humain, avant le coucher du soleil. Fable fantastique en forme de pacte faustien, voilà un thème abondamment traité par la littérature fantastique, la télévision et le cinéma. De Twilight Zone à The Box de Richard Kelly, les récits s’attaquant aux principes de héros victimes d’une équation impossible à résoudre sont légion.

"Oui ma chérie, le film est nul, mais au moins, on va pouvoir refaire le crépi de la piscine"

La morsure du crotale nous présente donc une recette éculée, mais ce dispositif offre plusieurs avantages sur le papier. Un schéma connu peut pousser un réalisateur à travailler son style et sa mise en scène, afin de se réapproprier visuellement un récit balisé. Dans un cadre familier, la moindre variation est sensible pour le spectateur, capable d’apprécier les trouvailles et modifications, tandis que l’héritage de quantité de prédécesseurs permet de chercher une inspiration structurante, qui offre au public un écrin confortable et familier. Enfin, ce contexte autorise une très grande cruauté, donc un réservoir de sensations fortes pour qui les recherche.

LA TONSURE DU CRÉTIN

Malheureusement, La morsure du crotale n’est pas tant un mauvais film qu’un long morceau de rien, dont on ne comprend jamais pourquoi il existe. L’intrigue ne réserve pas une once de surprise. Rien ne viendra sortir cette divagation de ses rails programmatiques. Pire, le scénario opte pour la dimension morale la plus simpliste et conservatrice qui soit.

On ne reprochera évidemment pas à Hilditch de faire de son héroïne une vengeresse aux petits pieds, mais en la laissant sélectionner la victime la plus acceptable, le réalisateur refuse catégoriquement toute prise de risque. En témoigne le faible nombre de péripéties, non seulement prévisibles et attendues, mais articulées avec une mollesse qui tient presque de la performance.

"Les fonds verts ? Nan personne les verra man"

Cette absence de choix se retrouve dans la mise en scène, d’une platitude admirable. En 85 minutes, jamais un plan, pas un photogramme, ne viennent trahir la naissance d’une idée, une quelconque ambition visuelle, ou tout simplement le désir de narrer par l’image. Un problème qui n’en est pas un quand on fait de la radio, mais qui s’avère rédhibitoire quand on cause cinéma.

Ainsi, le métrage n’est pas tant un objet qui provoque la colère, qu’une surface lisse et inodore, qui s’ingère avec la facilité d’une dragée à la ricine. Même Carmen Ejogo ne peut rien faire pour sauver l’entreprise, l’impeccable comédienne optant pour une mono-expression qui rappellera aux moins chanceux d’entre-nous combien il est risqué de se fier à ses sphincters un lendemain de fête de la Bière.