La France

Au premier abord, La France est un de ces films difficiles à appréhender : titre un peu agressif et évasif, affiche froide et concept déconcertant. Mais, pour mieux l'apprécier, il convient de se détacher de tout cela et d'arriver vierge et ouvert d'esprit devant l'écran blanc de cinéma.

Dès les premières minutes, le spectateur est happé, attaqué presque, par le jeu désarmant et excessif d'une femme dont on ne reverra pas le visage, comme une chaise suspendue de théâtre qui prévient le public par sa présence : « ce qui n'arrive ici n'est que du théâtre. » Un moment où il faut savoir sauter dans le vide pour atteindre un niveau supérieur, triant au passage les réfractaires et les autres, car ceux qui décrochent ne pourront revenir sur leurs pas. Après, c'est la guerre et des considérations plus triviales (le déguisement en homme pour Sylvie Testud), puis la rencontre dans les bois avec ses compagnons d'aventure : le régiment 80 commandé par le lieutenant (Pascal Greggory). Puis d'un coup, les hommes se mettent à chanter, sortent des instruments de fortune invraisemblables d'on ne sait où. Bizarrement, comme par magie, le charme opère, et les voix et la musique emplissent l'espace, en général naturel, se fondant parfaitement dans l'histoire et la situation. C'est le rythme qui fait tout, il met le cœur dans un étau dans les moments de doute ou de douleur et parfois, quand l'ambiance est plus joyeuse, laisse respirer les âmes. La résonance de cette pop anglaise francisée est à la fois un décalage curieux et crédible, une mise au goût du jour moderne et efficace.

L'addition de cet univers à la fois féerique et viscéral, théâtral et réaliste, la perfection de la mise en place des scènes musicales, le talent de comédiens parfaitement choisis, tout cela à la fois crée un ensemble qui ne manquera pas de faire réfléchir le spectateur bien après que la lumière se soit rallumée. Vraisemblablement, une des réflexions sur la guerre la plus intéressante de ces derniers temps et une vraie expérience de cinéma.