Quand la ville dort...

The Asphalt Jungle est un monument du film noir. Parce que John Huston, auteur de l’excellent Faucon Maltais, a su aller au-delà du simple canevas policier. Matérialisé par la minutieuse préparation d’un casse, celui-ci est ici bien présent. Il n’est cependant qu’un motif pour s’intéresser au milieu du gangstérisme. Un microcosme à la hiérarchie à part entière vivotant ou menant la grande vie, grouillant de bas en haut de petits filous, de vils coupe-jarrets, de malins turfistes et de grands coquins d’allure gentilhomme.

Le prix du travail de Huston est avant tout de montrer l’être humain sous le voyou. Que ce soit par besoin vital, par goût du luxe, par appât du gain, par faim de séduction ou soif de nature et de liberté, chaque lascar décrit par le réalisateur a un but qui lui est propre. Mieux vivre ou simplement exister. Pour illustrer son idée, il use du contraste rituel du noir et blanc, chaque individu qu’il décrit se situant à la fois à dans la lumière et dans l’ombre. Ce fractionnement expressif de l'image dessine judicieusement et avec élégance leur normal dessein et l’illégalité à laquelle ils ont recours pour l’assouvir et souligne leur ambiguité.

De fait, l’énigme est reléguée au second plan. L’étendue mise en situation jusqu’au fiasco du hold-up est suivie de la traque du pool par la police. Alors plus nerveux, le film retrace la chute de chacune des fripouilles, que la fatalité ou le péché mignon perdra, comme il est de rigueur dans le style. L’issue la plus triste est sans doute celle de cet homme de main un peu mufle fuyant poulaille, corruption et asphalte pour venir mourir dans sa ferme natale dont il rêvait tant, lieu vierge de tout vice où il aurait pu tout recommencer. A noter dans cette étude d’une étrange noirceur, l’apparition courte mais marquante d’une émoustillante Marilyn Monroe alors à ses débuts, beauté pleine de fraîcheur dans une Amérique en plein tourment.