Le Diable s'habille en Prada

Le diable s'habille en Prada est une adaptation réussie du livre de Lauren Weinsberger : comprendre par là qu'il est au cinéma ce que le roman était à la littérature, un ouvrage distrayant et lisse.

Distrayant, parce qu'il a le mérite de faire découvrir au spectateur les "coulisses" du monde impitoyaaaable de la mode, et de lui soutirer quelques (rares) sourires au passage. Mais rapidement lisse et fade, quand cette histoire de Cendrillon qui se rend au bal avant de découvrir qu'elle préfère sa vie de souillon s'enlise et s'enferre dans des rebondissements prévisibles ou totalement dénués d'intérêt. Il est toutefois à noter, fait rarissime dans les adaptations, que la fin du film (et son rebondissement parisien) est différente de celle du livre et sensiblement meilleure (ou moins mauvaise, c'est selon l'humeur). Ce n'est pas qu'on s'ennuie ferme, non : c'est plutôt que les mésaventures du personnage principal glissent sur le spectateur comme l'eau sur les plumes d'un caneton ; sitôt vu, sitôt oublié. Comme le livre, donc.

Ce qui sauve le film (et le place donc, en réalité, légèrement au-dessus du roman) tient en un mot : son casting. On peut rapidement passer sur Anne Hathaway, gentiment jolie et largement oubliable ; Stanley Tucci, en revanche, mérite d'être cité en dépit d'un rôle bien trop anecdotique pour son talent. Mais c'est évidemment Meryl Streep qui représente l'intérêt majeur du film (et pour ainsi dire le seul, sauf pour quiconque a envie de voir une version animée des pages mode du dernier Elle). Elle prouve une fois encore (s'il en était besoin), avec une économie de mots et de gestes, qu'elle une très grande actrice. Même dans un film complètement sous-dimensionné pour son talent.