Le Petit Nicolas

En manque flagrant d'imagination, histoire de capitaliser sans risque, le cinéma populaire français se réfugie dans les valeurs sûres, à l'instar des opérateurs financiers quand la bourse et le marché merdouillent. Voici donc venu le temps du Petit Nicolas, junior d'encre et de papier créé à la fin des années 50 par Sempé et Goscinny. Familial, consensuel, transgénérationnel, le sujet constitue de l'or pour le box-office. Artistiquement parlant, son adaptation implique tout de même de dompter le récit originel, une addition de courts épisodes de quelques pages plus ou moins indépendantes rapportées à la première personne par le bambin lui-même et d’en conjuguer à l'écran l'esprit gentiment espiègle. Mission pas franchement accomplie par Laurent Tirard qui, pour le coup, s'impose en véritable cancre, passant à côté des fondamentaux d’un exercice auquel il a préféré allonger superficiellement deux intrigues parallèles (l’avancement espéré du père et la grossesse supposée de la mère). Naturellement, le film reconduit une savoureuse galerie de personnages et quelques séquences poilantes comme celle d'un dîner catastrophe formidable au cours duquel Valérie Lemercier s’humilie avec bonheur. Mais par ailleurs, il sonne désespérément creux, à l’image de ce qui se situe entre les deux oreilles du jeune Maxime Godart, à baffer dès qu’il sourit ou écarquille les yeux, ou encore de cet entêtement à aligner absolument les décors nostalgiques d’une époque ripolinée, idéalement colorée et briquée avec application par et pour la ménagère, de la 404 lustrée de papa aux trottoirs immaculés d’un Paris de carte postale. Le Petit Nicolas version ciné est symptomatique du film mécanique, frappé qui plus est du mal apparent du name-dropping. Seul l’épilogue ose un vrai toupet bienvenu, qui laisse regretter ce qu’aurait pu être ce divertissement plan-plan avec un minimum de courage. Quel dommage!