The Wrestler marque le retour du petit malin Darren Aronofsky derrière la caméra après le trip mégalo-pompeux de The Fountain. Difficile d'imaginer plus opposé que ces deux projets, et pour cela cette nouvelle oeuvre, au-delà des lauriers tressés de toutes part, intrigue.

Tourné caméra à l'épaule dans un style épuré qu'on qualifiera hâtivement de documentariste en cinémascope, The Wrestler n'en est pas moins une pure fiction de genre avec tous les clichés possibles. Un mélo avant tout, dans la grande tradition, avec héros meurtri, fille abandonnée, pute (ici strip-teaseuse) au grand coeur, et tragique destinée qui s'acharne encore et toujours. L'ingrédient miracle c'est bien évidemment Mickey Rourke, qui avec son parcours-écho à celui du vieux catcheur déchu, n'a pas trop de mal à faire couler les larmes, les siennes et celle du public qui l'a aimé, et le retrouve, méconnaissable. Rôle d'une vie ? Non. Mickey Rourke est dans notre souvenir autre chose que ce tas de viande apitoyé et pitoyable. Rôle d'une fin de vie, oui, et c'est plutôt glauque.

Et puis quoi d'autre ? Rien, ou presque, Aronofsky déroulant son concept sur le mode Rosetta fait du catch, avec comme seule idée de mise en scène (pas originale donc) ces travellings dans le dos mettant en parallèle gloire et misère du personnage. Roublardise d'un jeune réa rompu aux ficelles du film de la maturité ? Son parcours hétéroclite tend vers cette hypothèse.

Le film lancinant et dépressif se traîne un peu trop, profite de son contexte original pour essayer de cacher le fil blanc du scénario, au final plutôt en vain, le bouleversement n'étant jamais là, conséquence d’une mise en scène pauvre et d’un acteur bouffant le personnage.
Sur le même schéma, Rocky Balboa était bien plus riche et touchant, ne calculant jamais ses effets pour plaire à l'intelligentsia, allant droit au but avec une sincérité et une viscéralité que l’on peine à ressentir ici.